Crónicas de lo (extra)ordinario

Estaba contento, esa noche estrenaba camisa nueva;
alegre y algo alborotado con mis alegres amigas,
me había costado salir del calor de mi cueva,
pero ellas son unas niñas amorosas y me abrigan.

La música de Rozalén y las caricias de sus manos,
me hicieron sentir fuerte, casi tan poderoso
como cuando él me contaba cuentos de anciano.
Y salí, duchado y perfumado; igual que un tramposo.

Subimos dirección a la catedral por una calle estrecha,
y recordé aquel lugar y los crueles golpes de pecho.
Apareció el pecador mortal y se me clavó como una flecha.
El mismo al que le dijisteis que si Era, lo colgaríais del techo.

Pero continué, como siempre hago, diciéndome que sí,
que además de ganas, mi vivir tenía pleno derecho.
Y llegamos a la puerta del bar y con seguridad la abrí,
para avanzar confiado hasta la barra viviéndome satisfecho.

«¿Qué queréis tomar?», pregunté a mis felices amores.
Pero uno de ellos voló de emoción al ver a una buena amiga,
lanzándose a sus brazos mientras yo descubría unos bigotes.
De golpe, volvió la necesidad de ser fiel al que me castiga.

Las presentaciones fueron incómodas, lentas y confusas.
Como mi mirada. Como la suya buscando inquieto
un pecho que afirmara o negara sus impresiones obtusas.
No hay tetas ya. No busques, amigo. Soy solo un simple reto.

Y la camisa perdió sus poderes. Y yo quise desaparecer.
Pero tú mantuviste tu mirada, patosa y boba. Implacable.
Volví a mi cueva y volvió el pecador en mi pecho a crecer,
y mis amigas quisieron consolarme con su palabra amable.

Pero ya era tarde para mí. Esa mirada, ese anhelado bigote,
tan ajeno y tan lejano. Tan deseado y tan mal odiado,
había evidenciado que hace algún tiempo lucí un escote
sobado por demasiados, pero por mí muy poco amado.

Y volví pensándome triste y feo a mi pequeña cueva segura,
convencido de que siempre sería escupido por este universo
en el que los bigotes y las tetas deciden si eres real o locura.
«Recuerda, amigo mío, la belleza está en lo diverso».

Mi amigo murió hace tiempo pero su palabra todavía me cura.

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(Imagen: Adara Sánchez Anguiano)